Sensualité

Elle s’est échappée
sans prévenir —
un matin brumeux, rocailleux.

Elle m’avait toujours tenue par la main,
chaloupant au gré
des frémissements du vent,
des tempêtes intérieures.

Un jour, elle a disparu.
À sa place :
une lourdeur sourde,
muette et dense.

Depuis,
je me balance maladroitement
de droite à gauche,
oubliant peu à peu son visage,
emporté par les griffes de mes étourdissements.

Je tâtonne dans le noir,
tente de remettre la main sur elle —
j’étire, j’ondule gauchement,
respire à grande bouche d’âme.

Et je la pleure,
je la pleure avec tant de désespoir
que j’en viens à détester
l’avoir jamais connue.
Sensualité