Derrière la haie de roseaux
J’entends les voisins papoter.
Sans comprendre le sens des mots
Je ferme les yeux.
Traverse la clôture.
Plonge dans le salon de mon enfance.
J’ai dix ans.
Les adultes discutent.
Du prix de l’essence.
De la politique de Tatcher.
Du mur de Berlin.
J’ai dix ans.
Et je n’y comprends rien.
Je dors.
Et pourtant…
Leurs murmures inquiets bercent mes pensées puériles.
Combien de ces discussions
d’adultes
ont englouti mes rêves
d’enfants
jusqu’à l’anéantissement ?